François Froideval, le bâtisseur d’univers.

La disparition de François Froideval, survenue le 18 juin 2025, résonne comme la fin d’un règne. Non pas celui d’un monarque, mais d’un maître d’univers — un de ces architectes d’imaginaire dont la plume, la règle et la vision ont façonné plusieurs générations de lecteurs, de rôlistes et de rêveurs. Froideval ne racontait pas des histoires : il concevait des mondes. Et chacun d’eux était régi par ses lois propres, porteur d’une cohérence interne aussi rigoureuse que flamboyante.

Il est des noms que l’on associe instinctivement à un genre. Froideval, c’est la dark fantasy dans ce qu’elle a de plus baroque, de plus théâtral, de plus total. Mais c’est aussi bien plus que cela : un artisan du récit interactif, un pionnier du jeu de rôle en France, un scénariste de bande dessinée habité par la langue et l’ambition narrative.

Dès l’adolescence, il forge sa légende dans les marges de revues spécialisées, crée, imagine, invente des règles et des mondes. Rapidement, il devient une figure centrale du jeu de rôle, avant de traverser l’Atlantique pour collaborer avec les fondateurs de Donjons & Dragons. Cette incursion dans le cœur même du jeu de rôle anglo-saxon le propulse au rang de passeur : celui qui introduira et adaptera les codes du genre à la culture francophone. Il ne les imitera jamais, préférant toujours transmuter.

Mais c’est en bande dessinée que son nom devient indélébile. Les Chroniques de la Lune Noire débutent en 1989. En compagnie du dessinateur Olivier Ledroit, Froideval compose un opéra visuel et scénaristique d’une ampleur rare. S’y entremêlent sorcellerie, pouvoir, complots théocratiques, manipulations politiques et démons intérieurs. Le tout baigné d’un humour grinçant, d’une ironie cruelle, d’une vision du monde aussi noire qu’élégante. Wismerhill, son antihéros, traverse les vingt-deux tomes de la saga avec une ambivalence fascinante : ni tout à fait victime, ni entièrement monstre, il incarne à lui seul les contradictions d’un monde où la lumière est souvent un leurre.

Au fil des années, Froideval enrichit cet univers par des séries annexes, dont Les Arcanes de la Lune Noire, explorant les origines des personnages emblématiques. On découvre ainsi Ghorghor Bey, Parsifal ou Greldinard sous un jour nouveau, comme s’il fallait remonter le cours de leur destinée pour mieux comprendre la mécanique tragique de la série principale. Il n’écrit pas des aventures : il dévoile des fatalités.

Mais la fantasy n’était pas son seul terrain de jeu. Dans 666, il explore un univers contemporain traversé d’ombres bibliques. Dans Fatum, il s’aventure sur les terres du polar futuriste. À chaque fois, la même exigence : des personnages en tension, des dialogues ciselés, une dramaturgie qui refuse la facilité.

Froideval, c’était aussi le jeu vidéo, le jeu de plateau, les systèmes de règles, les mécaniques narratives. Il pensait les histoires non seulement comme des récits linéaires, mais comme des structures ouvertes, où chaque événement, chaque décision, chaque détail participait d’une logique d’ensemble. Cette manière de tisser des mondes à la fois complexes et accessibles, riches et ludiques, l’a placé au carrefour de toutes les cultures de l’imaginaire.

Il travaillait encore à un vingt-troisième tome des Chroniques de la Lune Noire, relançant la série avec le dessinateur Fabrice Angleraud. Cette œuvre inachevée, suspendue dans l’élan, symbolise à sa manière toute la carrière de Froideval : toujours en mouvement, jamais figée, profondément vivante.

Aujourd’hui, il laisse derrière lui une œuvre ample, cohérente, envoûtante. Mais surtout, il laisse un sillage — celui de ceux qui ont su, un jour, ouvrir un livre, une boîte de jeu ou un album signé de son nom, et se sont retrouvés happés, bouleversés, changés.

François Froideval était un conteur d’empires. Des empires sombres, puissants, poétiques. Désormais, ils lui survivent.